me - breathing

(no subject)

Выходя из воды, ни о чем не хотеть говорить,
Проходя по песку, не смотреть на закат за спиной,
Собирать самолет до замка на пилотской двери,
Нежеланья свои наотрез не считая виной -

Одному на пороге обрыва сидеть перед сном,
Вдвое более скорым, чем было бы нужно, но вот
Незадача, колеса прокрутятся, время пройдет,
И опять неизменно придется вставать на крыло,

Мы пройдем через нежность, беспутность, растерянность слов,
Мы найдем и язык, и доступный ему алфавит,
И пропустим снаряды поверх несклоненных голов,
Потому что - летит. Управляется. И - говорит.
me - attentive

(no subject)

Опять залепит душу водным дымом,
Давя на сердце и смущая разум,
Развесит миражами водяными
Вдруг все твое оборванное разом,

И только ждать, когда пройдет и схлынет
Такое непредвиденное пиано.
В Макондо дождь херачит боевыми,
И все не прекратит, Аурелиано.
me - attentive

Д. Р.

Когда-нибудь в столице мира
Мы будем пить вино на крыше,
А солнце - голубым пунктиром
Беззвучно подниматься выше

Над вечной каменной дорогой
И однодневками-лотками,
И штиль и буря будут строго
Сменяться в расписном стакане.

А где-то непременно море
В соленых кружевах прибоя -
Оно возьмет тебя за горло,
Отмоет голову от горя,

И где-нибудь под теплым ветром
Оставит делом заниматься -
Дышать, смотреть на пятна света
И ни о чем не волноваться.
me - breathing

Театру

Выходишь на верную улицу в ветреный вечер,
Оставив почти что порядок, почти до отбоя,
И счастлив тому, что тебя фонарями не лечит
Привыкший тебя утешать и настраивать город.
Ему, без конца, как вода, уносящему скорби,
Привычен возвратных течений поток восходящий.
И тот, кто стоит в нем, обнявши, как писану торбу,
Стучащее сердце и вечер - почти что вчерашний.
me - attentive

Д. Р.

***

Ходи по улице, дружище,
Смотри на скошенные листья.
Воспоминания, как нищий,
Перебирай в своей столице.

Подняв глаза, смотри на воду,
Которой берега не видно.
Всегда посередине брода
У неразбитого корыта.

Пройдет холера и простуда,
И, железнодорожным стыком
Икнув, продлится жизнь, покуда
Стоит коньячная бутылка

В астрономическом бетоне
За зеленью на косогоре.
И утекает мимо дома
Все наше горе. И не горе.

(5 ноября 2020)

***

На всей земле, сияющей во тьме
Космического сна - одна весна
И снег, и только холодок вдоль век,
И путь домой. Туда, где мне самой
Пока что негде переночевать...

(11 декабря 2020)

***

Темное время суток, холодное время года.
Список несовершённого взглядом не охватить.
Злым упырем за дверью молча стоит погода,
То, что внутри - руками не развести.

Сколько ни делай справок, сносок, Одесских ссылок,
Белый билет в театр, волчий билет в кино
Выпишут вряд ли. Время вертится, как обмылок,
Тает, и не понятно, если ли еще оно.

(15 января 2021)
me - attentive

Д. Р.

Так вот и едешь, на вечер в окошко глядя.
Где-то в другую сторону, за другим
Едешь и ты, и другого чего-то ради
Город мотает невидимые круги,

Мимо всего продолжается муравейник.
И молчаливо, вперёд и до темноты
Так вот и едешь сквозь гул в голове вечерний.
На расстояние глядя, как с высоты...

02.07.20

me - attentive

Белая ночь

Из всех листов, упавших в алфавит,
Из всех цветов, растертых на доске,
Всегда в ногах - асфальтовый графит,
Всегда вдали - раскраска по тоске,

Отходит прочь глава, спешит строфа.
И ночью распустились бы в пыли
Сквозь белизну речного рукава
Цветные сухопутные огни,

Плывет вперёд бессонница и дым,
И берега свою прервали связь...
Виват тем, кто не умер молодым.
Тому, кто продолжает свой рассказ.

22.06.20

me - breathing

(no subject)

Из всех красивых, забытых во сне минут,
Слепится к середине мира маленький твой редут,
Координаты его сам ты не узнавал,
Знаешь, как выглядит изнутри вал -
Но и только. Вал.

Времени, вылитого за плечо, было бы жаль, но нет.
Щуришься слепо и горячо на незнакомый свет,
Смотришь и видишь, и вот тебе - годы, и пять минут.
Время уходит по узкой трубе. Там его ждут.
Не ждут.

Каждая армия будет разбита на полное их число -
Тех, никогда не бывавших убитыми, тех, кого пронесло.
Каждый забудет, что сможет, каждый в крепости, изнутри
Будет глаза закрывать и даже
Спать. После счета "три".

me - breathing

(no subject)

Лежит ракушка в сахарном прибое,
Душистым мылом веет над песком.
Не тронь ее ни пальцем, ни носком,
Пускай взмывает, меловым покоем
Дразня, ты ведь не ведал о таком.

А горизонт, огромный, как полет,
Расправив крылья, мчится, остывая.
В груди клокочет радость шаровая,
И по губам скользит фруктовый лед,
И тянешься к невидимому краю,

А после наступленья темноты,
От берега идя по косогору,
Ты обернешься и увидишь море,
Внезапным исполнением мечты.
me - attentive

(no subject)

Внезапное осенение. Про "когда б вы знали, из какого сора"...

Из этого сора растут не только стихи. Из этого сора растет вообще все, что имеет значение и несет в себе какой-то смысл. Это примерно про то же, что мол добро надо делать из зла, потому что больше его делать не из чего. Так вот со смыслом то же самое - с любым смыслом. Все то, что дорого душе и удивительно для разума, все то, что дарит и обогащает, все, наделенное значением - надо делать из бессмыслицы. И есть момент, в который это делание происходит, самый что ни на есть творческий акт зарождения мысли или чувства, понимания - среди всего того, где раньше этого понимания не было. Сора вот этого. И происходит он у человека внутри - и на ровном месте. Более или менее. Просто в процесе жизнедеятельности.

Это, конечно, не про науку и все то знание, которое добывается исследованием - исследование это здесь, скорее, разработка темы, раздувание и поиск дров для уже загоревшегося среди сора замысла. А сущий мирикл и мэджик - это способность человеческого духа зажечь спичку обо что попало. Самим собой. Способность находить у себя в карманах эти спички.

И все мучения на тему смысла жизни (да и вообще большая часть всяческих мучений) - они от того, что нету спичек. Не родятся искры божьи в карманах, мусор есть, а случайных пробоев интереса нет, и нет способности к творению. Чего бы то ни было. А когда от человека требуется что-то родить, раздуть и поддерживать без изначальной искры - это вершина абсурда и самое черное насилие, какое только можно придумать. Многие студенты так дипломы пишут, будучи ближе к суициду, чем к творчеству.

Мне кажется, вот эта самая способность - вносить смысл во что угодно, создавать осмысленное, черпая импульс изнутри - это универсальный симптом душевного здоровья. Это вообще здоровому человеку с несевшей батарейкой должно быть свойственно как представителю вида. Только это здоровое состояние массово не достигается, потому что люди кашу ели мало и не ту. Как-то мне один психолог сказал в ответ на вопрос, что вообще такое душевное здоровье: "Все просто - здоровый человек счастлив". У него в карманах растут спички...

А так кругом все сор и тлен, чего ж ты хочешь. И сам из праха вышел, и не нужен никому. Сам себе противен. И техника без аккумулятора - кусок железа. А если электричество наладить - то полетит. И надо, в общем, налаживать электричество как-то, если нету искры. Должны быть способы.